Та тьма, что на свет дневной пролилась,
Устала искриться, зажалась и выцвела,
Чужих перекрестков благими молитвами
На землю с небес она возратилась.
Но месяц, моргающий взором старинным,
Потухшим в ресницах из черного инея,
Как будто сказал: я знаю, как искренни,
По-девичьи чутки слова этих митингов.
Безмолвное знамя на выцветшем кителе…
…Дышало все также ровно, медлительно
…Навеки пропавшего мира без жителей
В стране погребающих снов-похитителей.