Это было где-то…
М. Мурсалова
Мне кружев всех не расплести –
Что называется: прошедшим .
И ножниц в дело не пустить ,
Иной раскладки не нашедши.
Не нагадать в полётах птиц ,
Куда мне путь Судьба отыщет .
И желтизна моих страниц
Пока не тлеет. Так уж вышло.
Не я бумагу подбирал .
Формат… сложился сам собою .
И от досады не завою:
Не так прошёл. Не там – попал.
Не с той руки – вскрывались чувства.
Не с тем считался. Масса «не»
Ведь отношенья – часть искусства ,
Хрестоматийного вполне.
Там коррективы не приложишь .
( Не подтереть , не отскрести).
Там сослогательности тоже
Терпеть История не может
( – Прощай. А до того: – Прости) .
Мой всплеск души родил огонь
Бог весть, о чём там пламя пело.
Так, погасил…Теперь не тронь!
Что там, дотла не прогорело.
Пусть зарастает мой пожар
В местами – жёлтые цветочки .
А мне: отсель до сель держать
Журнал с былым. Страницы. Строчки.
И текст-то сложён не совсем ,
Хотя –Судьба водила кистью.
И главы, помнящий не все
Не жгу я этих жёлтых листьев .
Уже бессмысленно менять
И дух, и душу... Плоть и кровь.
Дано не каждому, понять:
Как жизнь ? Где слёзы ?
В чём любовь ?
Любовь ( обрамленная в было )
Вся вышла. Спалилась. Погасла.
А сердце частично забыло:
Что – втуне, а что не напрасно.
Значит, пора
Гасить прожектора.
И лампадки на образах…
Ведь жизнь-то отчасти – игра
На улыбках и на слезах .
Что есть – святость иконной доски ?
Как бы : в море плеснуть из бокала ?
А на петлю звенящей тоски
И кровельных ножниц мало.
Не подрубишь её секачом.
( А кто и что тут причём?
И чем виноват ,
Что не дерзким был взгляд
И нахрап – ну, никак – не давался ,
Быть наглым боялся …)
Я в кураж с «познакомкой» не верю
И стою перед запертой дверью.
Где кокетство и шармы ? Где ласки и речи ?
Постучаться ? Войти? Только, не с чем…
И не даден (чего уж там ) ключ…
О погоде: нашествие туч .
Раз с любовью … такой нехороший(!)
Значит думай про зонт, и галоши.
29.03.03