Герман Филимонов
Вот - сорок зим твой лоб избороздят,
Канав на поле красоты нароют,
И твой роскошный юности наряд
Предстанет рубищем, что и гроша не стоит.
И на вопрос, где ж прежняя краса,
Где все богатство тех счастливых дней,
Придется молча опустить глаза,
Стыдясь бесплодных трат любви твоей.
Куда б похвальней мог звучать отчет
О примененьи с пользой красоты:
"Вот сын мой! Он судьбы оплатит счет.
В нем воплотились лучшие черты".
На склоне лет ты в нем воскрес бы вновь
И теплой ощутил родную кровь...
2000 г.