В перекрестье прощанья – сухое вино,
придорожный триптих…
Эта осень – всего лишь сезонный озноб
возле окон твоих.
Эта осень – кругами на тёмной воде
в постаревшем пруду,
за мостом перевёрнутый день –
на гитарном ладу,
где следы, и забытые ветром слова
я напрасно искал.
Эта осень – умытая снегом трава
у раскрошенных скал.
