***
Не нахожу покой ни в книгах, ни в стихах.
Как проклятая. Только кем? За что:
Я топаю вперед - несется мимо то,
О чем мечтаю. И сжимает страх,
Что это вечно, это - навсегда,
Когда вся жизнь не вовремя моя.
И все, о чем ни помечтаю я,
Недостижимо. Что же за беда...
08.2001