Знакомый дух ковыльной воли.
Струится в высь родной простор.
Белеют камни – пятна соли
На пышном хлебе жёлтых гор.
И я – лишь малая частица
Большого солнечного дня.
Из-под небес степная птица
Небрежно смотрит на меня.
Здесь с каждым вдохом крепнет голос,
А в родниках - звон хрусталя.
Люблю в степи я крепкий колос
И кукурузные поля.
Но на полях душе не спится -
Размаха мало средь полей.
Ей нужно мчаться кобылицей
Сарматских пламенных кровей,
Лететь на гриве суховея,
За каждым взгорком все быстрей,
В курганах, где пророс пыреем
Извечный прах богатырей.
И, пропитавшись терпким духом,
Владеть задором молодым!..
Покрыты степи будто пухом…
И сквозь века – ковыльный дым…