Сто счастливых вёсен я прожил на свете,
Ничего не видя, кроме Ваших глаз,
Ничего не слыша, кроме Ваших песен,
Ничего не зная в мире, кроме Вас.
Но теперь иные времена настали,
И почти невольно выпорхнуло: - Ах,
Что же Ваши пальцы на чужой гитаре?
Отчего же губы на чужих губах?
В мире еще много будет новых вёсен,
Марты и апрели, может, даже май,
Но меня, конечно, не отпустит осень,
Если ты сказала: - Милый мой, прощай.
Ну а может, просто оба мы устали
Говорить о всяких глупых пустяках?
Ничего, что пальцы на чужой гитаре,
Лишь бы губы были на моих губах!
Может, ты захочешь все начать сначала,
Мне отдав немного своего тепла,
Чтобы в мире снова музыка звучала,
Чтоб весна на свете вечною была.
Но меня понять Вы можете едва ли,
Вашим септаккордам неизвестен страх:
Если Ваши пальцы на чужой гитаре,
Значит, Ваши губы на чужих губах.
Апрель 2000 г.