Стихи нисходят на коне крылатом:
Плюх прямо с неба в блюдечко с салатом!
Утрётся ручкой, носиком шмыгнёт -
И что-нибудь ядрёное загнёт
Про ночь, про страсть, про встречи тет-а-тет...
Вдруг сверху снова что-то - шлёп в паштет!
Я нахожу стихи невдалеке:
За пазухой, в кармане, в кошельке,
В носке, в стакане, в стеллаже меж книг;
Куда ни плюнь - то таракан, то стих.
Квартира, как психушка, как бедлам:
Лопочут и топочут по столам,
Дерутся и грызут карандаши,
В тетрадях чертят рожи и шиши,
Визжат и стонут, плачут и звенят -
А я гоняю этих бесенят!
Я с ними бился в шутку и всерьёз,
Я пробовал однажды дихлофос,
Я их ловил и в баночку сажал,
И даже мухобойкой угрожал.
А всё-таки я не могу без них;
Мне кажется, я сам - всего лишь стих,
Я сам упал с небес и вполз, как тать -
Стонать и плакать, петь и хохотать.
Давите кулаком и каблуком,
Травите мышьяком и коньяком,
И окунайте мордою в салат,
И распинайте, как Христа Пилат -
Я рифмою своей кровоточу
И ничего другого не хочу...