Ты вернёшься ко мне в воскресенье,
когда осень закончит блудить.
Моя Люда сладка какваренье,
больше не о чем тут говорить.
Мы с тобой всех пошлём сразу на фик,
раздабудим вина и харчей.
Зря нас ждёт за углом старый рафик,
мы чихали на всех москвичей.
(Скажеш плохо-убью, даже не думай об этом)
Кого интирисуют мои стихи дайте отценку.