Я не поэт, я это знаю,
Я может только рифмоплет.
Я со словами лишь играю
И, может, что произойдет…
И, может, стих, какой родится,
И, может, даже неплохой,
Но быть поэтом мне не снится,
Но вновь спешу я за строкой.
Но я пишу не прекращая,
В них душу всю мою кладу,
Все, понимая и все зная,
Что «непоэтом» и умру.