По январской позёмке окраин
Сквозь морозную дымку иду.
Месяц бледный в колючей оправе
Сыпет искры у всех на виду.
Давят псы в подворотнях на горло,-
Слышно их на четыре версты,-
Ведь не зря же хозяева кормят.
Лайте, лайте, кудлавые псы.
Не понять вам, цепным, мою радость –
Может быть, я впервые такой:
И довольствуюсь старой оградой,
И прогорклым дымкой над трубой.
И спешу под простуженной речью
От ветров столбовых фонарей
В милый дом, где скамейка и печка,
И дрова смоляные под ней.
Встретит мать. С осторожностью спросит:
-Где ты шлялся-то? Словно юнца.
-Знаешь, мама, большие заносы
У калитки и возле крыльца…
Месяц бледный, в колючей оправе,
Распрощается с садом давно…
До утра с темнотою окраин
Говорить будет наше окно.