Клёш от бедра.
Кроссовки, как ярые пумы,
готовые к бойне,
оскалом красуются.
Самодостаток навесив на скулы,
я выхожу,
встречай меня, улица!
Я твой сын,
я участник сражений,
во многих из них плескал своей кровью.
Путь мой очерчен судьбой поколений,
флаги сложивших к твоему изголовью.
Зачем мне тайги красота безнадёжная?
Для неё есть художников стаи.
Мне легче общаться с сетями дорожными
в чопорной куче глазастых трамваев.
Я не из тех, кто счастье калечит
в мёртвых подъездах зелёным кумаром,
и не среди тех, кто рвёт всё и мечет,
лишь бы проститься с этим кошмаром.
Я не борец за свободу подачек,
подкинутых в пасти смирившимся тварям.
Я сам свобода!
И хватит судачить,
что мы живём в мире, где властвуют «money».
Хоть на секунду перестань копошиться,
как муха в навозе, в делишках бездонных.
Попробуй послушать
и, может быть, слиться
с божественной лирой симфоний бетонных.
Ритм мегаполиса – сердцебиение,
дающее силы в динамике боя,
наполнив собой проспекты артерий,
слился с моим пониманием воли.
Милая улица, я Ваше семя,
рождённое, чтобы цвести и плодиться.
И как бы не гнуло нас грубое время,
я не забуду Вам поклониться.
