иду по городу, пролистывая фотоальбом твоих присутствий,
так интересно, но страницы кое-где опустели -
унесено тобой, но память берется за дело:
здесь дерево росло, теперь в горшке - искусственное,
воспоминания плывут со мной неспешно по улицам ,
а я стреляю метко взглядом - везде горячие точки:
здесь говорили, там обедали, на клумбе были цветочки,
мы вместе шли, но разошлись по полюсам мегаполиса.
а снег ложится - на земле светлый тон макияжа,
от любопытных прячет крыши, палатки и столики.
так фотографии терпеть не могут историков
за то, что тем известно больше, чем самим персонажам.