На планете несчастной, безумной, горячечной –
Где-то меж литосферою и атмосферой –
Жил Астролог. Был этот Астролог означенный
Из последних романтиков. Или же первых?..
«Эти звезды – все сны золотые, лукавые…
Но чему в сонном мире поверишь? Не снам ли?
Что честнее звезды? Справедливей и праведней?» -
Вопрошал безответно. Почти что как Гамлет.
Было небо сто раз перечитанной книгою…
Но однажды шальная звезда нашептала –
Ей прискучило глазом ехидным подмигивать –
Что, мол, жить-то ему до обидного мало…
…Тучи скалились злобно огнями щербатыми…
«Что честнее звезды?» - «Или тьма меня выест?»
В первый раз он не верил – неправдами, правдами –
И поверить не мог, что не верит впервые.
Что осталось ему? Страх без веры, без остова…
Только ночь снова встретить звериным оскалом,
Только взором мучительным – как у Болконского –
Ждать от неба ответа. Но… Небо молчало.
