Н. З.
Предчувствий много, но чувства мало,
И кто-то, искренне заблуждаясь,
Возводит сходу на пьедесталы
Всего лишь завязь.
В саду от яблок в ту пору красном
Пустой корзины тоскует клетка,
Пустая ветка молчит так метко
О самом разном.
Любить поэта… как это страшно —
У них на теле своя рубаха
(Она им ближе) — стихи — их плаха,
Бой рукопашный.
Предчувствий тонких воздушный зАмок
Нам тесен, дальше торопим чувство,
Не вызреваем…
И страшно,
Пусто
В саду без яблок.