Эта школа… над нею с утра опускаются флаги…
В коридорах с годами все тише и реже звонки…
На страницах помятых тетрадей из серой бумаги,
Каждый день мы себя переносим на черновики…
Малышня на галерке, стараясь, плетет закорючки,
Молодежь в середине красуется твердой рукой…
Рвет бумагу перо, стонет грифель, ломаются ручки…
Но любой здесь уверен, что держит контроль над строкой…
Ты уверен, и я. Это наше гражданское право.
Быть уверенным в том, что от нас не зависит никак…
Будь уверен, но помни, уверенность – чудо-отрава…
Был уверен – но… Точка. И р-раз! Опускается флаг…
Все равны. И элит-маникюр, и артритные пальцы…
Все равны. Все стремятся вперед за пунктирной стрелой…
Все равны. Коммунизм. Лоскуты, и стандартные пяльцы…
А по нам кто-то шьет. И не очень стерильной иглой.
Ошибаемся… Катятся вниз бесноватые строчки…
Ошибаемся часто. Вот только исправить нельзя.
Ошибаемся… Ставят за нас запятые и точки.
И в конце, на Е-8, ты – пешка… А метил в ферзя….
Но идешь. Напролом. Лепишь буквы и дождь ударений.
Льешь чернила. Чернил – завались. Их никто не считал…
Оглянешься – на каждой странице пятьсот повторений…
Черт возьми – середина тетради… но – как же устал….
И ведь все – черновик. Да, пускай у кого-то он ярок…
Но таких единицы… А в массе – по ГОСТу, безлик…
Да и те, и другие, не могут писать без помарок…
В общем, как ни крути – черновик, он и есть черновик…
А ведь хочется многого… чтоб только сам… без пунктира…
Чтобы начисто сразу... красиво… и в целом – не зря…
Не получится. Кто-то решил – в орфографии мира
Есть лишь правила. Но, к сожалению – нет словаря…