В бою - ноябрь.
И Солнце пятится,
сдавая свой последний бастион
дождю свинца.
И, кажется, что нет конца
атаке клиньев туч.
Вот вскрикнул и упал
последний луч.
День обречен
на медленную смерть,
мерцанием рябин
ему не вспыхнуть - тлеть.
И, Геей не спасён,
в похмельный сон
впадает Крон.
Ночь вывела своих бойцов,
взметнув апостолу-Луну,
ревут колокола
под натиском ветров,
срывающих со звонниц кров,
и вот уже метель -
хозяйка алтарей
заброшенных церквей.
Готовит нам
последнюю постель.
Упавшему не встать.
Добьют,
зачистят нас
штурмгруппы декабря.
Каюк.