И сердце пылает в огне восхитительном,
Мысли плетут паутинки узоров...
Сложно собой быть, другой - отвратительно...
Труд над собой не страшнее позора.
Мысли чужие сжигают подкорочку,
Но я сужу их лишь полностью пьяной.
Ладно, пусть кто соберет мне подборочку
Промахов в жизни, кто сам без изъяна.
Раз лишь живем... Отчего же так мало-то?
Как я успею наделать ошибок,
Чтобы потом не жалеть о не стянутом
В узел тугой того, что свершила?
Кто объяснит, почему вместо признанных
Дядек в костюмах, играющих в покеры,
Стильно одетых и стильно прилизанных,
Сердцу милее патлатые рокеры?
Кто объяснит, почему тянет пробовать
Всякие глупости поинтересней?
И почему я живу как бы впроголодь,
Все выражая не в жизни, а в песнях?
Мысли плетут кружева... Ненавижу их.
Рву на частички кусочки ажура,
Сплетеных из ниточек, разумом движимых...
К черту тебя, всеземная культра!!!
Хваит. Достали. Уйдите. Болею я.
Больше ни слова сейчас не услышите.
Впрочем, на это надежд не лелею я...
Двигайтесь прочь, господа, чтобы выжить.