Жил безумный художник за дверью с семью замками
Их все закрывал ключами, куда-нибудь уходя,
И верил он в то, что можно раскрасить весь мир цветами,
И солнечными лучами и радугой после дождя.
Там же в шкафу на полке жил ребёнок индиго
Во двор выходил неохотно и не говорил совсем.
Была у него треуголка, феникс в клетке и книга -
Всё, что душе угодно, - а больше ему зачем?
И в маленькой комнатёнке они молчали о многом,
Они рисовали лето, но каждый - на свой манер.
Художник играл с ребёнком, звал его маленьким богом,
Ребёнок писал портреты - с художника брал пример.
Зимой, ожидая встречи, ребёнок хотел быть полезным,
И даже придумал ужин и сделал горячий чай.
Ворвался сквозняк под вечер, художник пришёл нетрезвым,
Сказал:"Ты мне больше не нужен, мой маленький бог, прощай".
И зазвенела люстра, хлопнула дверь, он вышел,
Наспех собрав вещички, без лишнего багажа.
В комнате стало пусто, долго ещё под крышей
Феникс горел как спичка, кто-то кричал "Пожар!"
Спрятались в снег белёсый следы у подъезда сразу,
Художник в пурге растаял, ушёл в темноту один.
И маленький бог сквозь слёзы сказал свою первую фразу,
А фраза была такая: "Художник, не уходи..."