Если путь наш тягостен и скуден,
В этом не пророки виноваты.
Мы – аэропорченные люди,
Наши души больше не крылаты.
Деревом, что листья отпускает
И себя теряет понемногу,
Облетаю целыми кусками
На сырую грязную дорогу.
На дорогу бесполезно злиться,
Слякоть, снег и мусор – вперемешку.
Вон монетка – можно наклониться,
Поиграть с судьбой в орла и решку.
Но удачи всё равно не будет,
Нам уже вовек не отыграться.
Мы – аэропорченные люди,
Можем лишь кружить и осыпаться.
