Я – Берёза.
Не та, что, воспета фольклором,
Раскудрявая, в поле широком стоит.
Я в московском дворе, меж стеной и забором,
Горизонт мой высотками плотно закрыт.
Обо мне не сложить разъесенинских виршей –
Узловатые ветви, шершава кора.
Но меня узнают все окрестные крыши,
И не только хрущёвки родного двора.
Здесь привычно вполне, на забытом газоне,
Что когда-то травой изумрудной манил.
Нынче серо вокруг, как в промышленной зоне,
Но уют свой - заброшенный двор сохранил.
А под сенью теней незатейливых, скромных,
Там, где ствол мой случайным костром опалён,
Притулилась скамейка, приют для влюблённых,
Молчаливая сваха с далёких времён.
Сколько мелких страстей, и серьёзных, быть может,
Загорались, порой становились золой.
И поныне храню на стареющей коже
Чьё-то сердце, пронзённое острой стрелой.
Много знаю и помню. Проклятье молчанья
Мне напрасно природой навечно дано.
Сколько славных людей я спасла б от отчаянья,
Обронив своевременно слово одно…
Потеряв горизонты, крепчаю корнями,
Прорастая в живых человечьих сердцах.
Все мы станем когда-то дровами, и пнями,
В концентрических кольцах и шрамах-рубцах.
Что известно с рождения, то не угроза,
Продолжительность жизни ничтожна, увы…
...
Вспомнят ЛЕТ ЧЕРЕЗ СТО, что росла здесь Берёза,
И хотелось бы,
Чтоб это сделали
ВЫ!
...
.