(фото Истомин Н.И.)
Предзимье, но снег не ложится. Куда—то
летят облака через весь небосвод.
Ночей непроглядность, дорог комковатость,
прозрачный, манящий, обманчивый лед.
Голо. Кое-где одинокие листья.
Ну, кто теперь вспомнит про пышный наряд?
Что было, успело сгореть или выцвесть.
"Так вышло", - крыльчатки на кленах шуршат.
Как грустно! И, кажется, некуда деться
От этой осенней печали моей.
В камине огонь развожу, чтоб согреться,
не руки, а душу мне пламя согрей.
Я справлюсь с собой. Но потом, когда снова
холсты выткет белые снежная нить.
С зимою всё просто: чиста и сурова.
А осень все просит за что-то простить.