Замело. То, что было водой, теперь волны,
застывшие россыпью снежной. Листок,
опоздавший с осенним отлётом, не вспомнит
дорогу к земле, все дороги на дне,
он купается в белой пыли. На восток
смотрит съёжившийся воробей, так теплее,
оттуда лучи гонят ночь, что длинней
летних дней.
Я бы вырыл берлогу, залёг
и уснул, если б мог,
и смотрел разноцветные сны
до весны.
17.11.07