Эта печаль,
эти разговоры, возня
эта мышиная,
эти недомолвки, и вот –
кроме стихов,
ничего и нет у меня,
кроме стихов…
Вьюга, снегопад, гололед
там, за окном,
и, когда посмотришь туда,
кажется, что
без тебя возможны вполне –
звёздная пыль,
контуры двора, провода…
Кроме стихов…
разве что-то большее мне
кто-то сулил?
Вечер разрастался и гас
день, унося
прошлое туда, где ему
место найдут…
Нежность обойдется без нас,
да и любовь,
ни к чему о ней, ни к чему.