Алые пятна на Солнце выглядят вычурно и как-то дико,
На Луне кратеры и фигуры – в общем, тоже всё вкривь и вкось.
Где-то спит и не видит снов мой загадочный мальчик-индиго,
А к утру его стёкла, как пулями, изрешетит проклятый мороз.
Спи, мой милый: тебе ещё можно не дрожать под порывами ветра,
Прорываться на другую сторону, выбирать – видеть-не видеть сны.
Спи, прошу; за тяжёлыми шторами совсем-совсем незаметно,
Как я лезу на стены в ожидании той одной долгожданной весны,
Что порою уходит за грань, а порой встанет близко-близко,
Так что я тянусь к ней руками, и не вижу острых краёв
Переломанного твоими словами ярко-жёлтого тонкого диска,
И не чувствую боли, и не слышу даже, как стучится сердце моё.
Спи, мой милый, далёкий, выстраданный, эта ночь – для моих бессонниц,
Только мне встречать, как насмешку, в золотистом наряде зарю.
Но я знаю одно: и под гул непрестанный со множества звонниц,
И под вой всех чертей преисподних, я тебя всё равно отмолю.