Слепые дни царапают окно,
их пухлый снег угрюм и неприкаян.
Чуть слышно звуки падают на дно,
к порогам туч и городских окраин.
Ты здесь привык, но душен потолок,
прокурен свет над гулом разговоров,
а жизнь, как неуклюжий мотылек,
придавлена углами коридоров.
Когда не спишь – пугает тишина,
как стая мглистых птиц врываясь в сердце.
И мимо – смерть, бездушна и скучна,
и на рассвете все трудней согреться.
Стоногостью лекарств очерчен круг,
и новый день, откуда нет возврата,
где белым цветом сбывшихся разлук
чиста твоя больничная палата.
