Ноябрь
будто черный ворон
каркает.
Сорит
червонцами листвы
из-под полы.
А солнце,
по макушкам кленов
шаркая,
лучами
щупает холодные
стволы.
Прозрачен лес.
До нитки износился,
как тот юродивый
на паперти сырой,
как будто на колени
опустился
и ждет
поры иной.
Ноябрь.
-В уставшем сердце
трещина.
Осиротели
рощи и поля.
И Осень,
будто брошенная
Женщина,
глядит печально
вслед летящим
журавлям!