А я вчера сожгла свои стихи,
И пепел – вниз, в больной осенний город.
Не напишу ни слова, ни строки.
Я – пустота. Я – лед. Я – вечный холод.
А ты расстался с той, кого любил,
И пишешь для нее в стихах поэму,
Которую она швырнет в камин,
И рукопись сгорит, в огне истлеет.
Запястья пахнут пеплом и тоской,
А ветер – одиночеством и стужей.
Последняя строка ползет в огонь…
Ты никому – теперь уже – не нужен…