У птиц – особый календарь:
по взмаху крыл, по крику стай.
Глядит вожак в хмельную даль,
он стар до кончика хвоста.
И все за ним, а он – за всех,
седой крылатый исполин.
Печёт жара, заносит снег,
но, как стрела, натянут клин.
И мы по-птичьему с тобой
сквозь тучи чёрные летим,
забыв обратный путь домой
и потеряв друзей в пути.
Дрожит крыло и перьев нет,
вокруг – туман, внутри – испуг,
следы морщин на коже лет,
на склонах щёк и в складках губ.
У птиц – души иная гладь,
у нас – души иной полёт.
Нам остаётся только ждать,
кто первый с неба упадёт.
(21.11.07.)