Что стоишь ты у порога,
Скорбно смотришь на меня?
Видишь, вот моя берлога
В алых отсветах огня.
Здесь убогость неземная,
Глянь, насколько мы бедны;
Вот жена моя больная
Привалилась у стены.
Эти высохшие груди
Сыновей не напоят.
Что ей жить? С нее уж будет,
Сыновья ее простят.
Что же ты? Боишься что ли?
Может, в этой темноте
Ты увидел призрак воли
В окровавленной фате.
Да, из бедности убогой
Был рожден свободы дух,
Дремлет он перед дорогой,
Дремлет, не теряя слух.
Наливаясь дикой силой,
Пьет он стон и плач людской;
И еще возьмет на вилы
Вашей праздности покой.