падают сверху первые, хрупкие до отчаянья,
новорождённые ангелы в стылую колыбель.
в твердом, алмазном воздухе долго кружит печаль моя,
как же ты там, волчара мой? думаю о тебе…
катятся слёзы дворников, осень в холмы сгребающих,
в жёлтые груды солнечных, невозвратимых дней.
свет октября лишь теплится, трогательный, сверкающий,
не приходя в сознание… только зиме видней.
небо тайком разбавили известью разведённою…
город, сквозной и крохотный, вмерз в опустевший мир.
весь в чешуе серебряной, смотрит сквозь шторы сонные,
сквозь тополя раздетые - майской тоской томим.
мы не умеем нравиться тем, кого сердце выбрало,
тем, кто живет без промаха и не зачтет вины…
а потому скитаемся в поисках места гиблого,
и потому считаем мы дни до своей весны.