Симфония дождя, холодная и долгая,
Звучала на концертах последних наших дней.
Ты по наитию была со мною доброю,
Но я не верил этой доброте твоей.
Закутавшись в плащи, спешили вдаль прохожие,
Выплескивали грязь с дороги лихачи,
На серых проводах на мокрых кур похожие
Сидели нотами охрипшие грачи.
На нас поглядывали с хитрыми улыбками
Седоволосые всезнайки-старички.
На коже тротуара зябкие и зыбкие
Светились от избытка капель ручейки.
Фортиссимо! Но раствориться в мире созданном
Мне и в те дни – а как хотел! – не удалось.
Я был собой, как воздух оставался воздухом,
И ты собой, и шли мы тогда вместе – врозь.
Случайное с привычным ведь никогда не сходится,
Случайное с обычным – как антимиры.
Симфония закончилась, за ней, как водится:
Тишь...
и овация после большой игры.