Эту мысль навсегда просто выбросил я бы,
но она возвращается, как надоевшая трель,
мысльо том,что стоит не оборванный поздний ноябрь,
а, слегка загулявший, влюблённый впервые апрель.
Вот и снова ноябрь, его творчество знает пределы:
темнота вечеров, неуютность и слякоть дорог...
Он способен всё тёмное сделать безжизненно белым,
но пока многоточия в лужах подводят итог.
Многоточие это конец неоконченной фразы,
неоконченный выдох, иль пулями прерванный вдох…
Зеленеет трава, ее цвет в ноябре несуразен,
как и, в ветку вцепившийся, странный зеленый листок.
Он, схватившись за ветку,ладошкою слабой,
(так вцепляются пальцы над бездною в щель.)
Он и думать не смел, что все это - ноябрь,
а не, в тучах забывшийся, мальчик - апрель.