А в Кливленде который год зима
А лето, Господи, когда же лето?
Я медленно свожу себя с ума,
Хотя совсем нет времени на это
Сойти с ума, увы, мне не дано.
Я мысли шкрябаю со дна сознанья.
Затем лениво их кладу на полотно
Размеренной картины мирозданья.
Все мысли в ряд. Точны до тошноты.
Нет глупых, как и впрочем, гениальных:
Вот этим не хватает простоты
А это чуточку сентиментальны
Мыслишке маленькой просторно и легко,
Но путь её тернист и не заметен,
А толстой думе больше повезло-
Терзать мой мозг и наслаждаться этим.
А гениальных нету, хоть кричи.
Тех, что способны вырватья на волю,
Мой череп разнести на кирпичи
И не собраться воедино более.
А в Кливленде, который год зима,
А лето, Господи, когда же лето?
Я медленно свожу себя с ума
Хотя совсем нет времени на это.