Кроют белкою глюки
Исповедь обдолбанного патриота
Кроют белкою глюки,
крыша едет, скользя…
Вот бы дозу покруче!
Но, наверно, нельзя.
Входит ширево в вену,
растворяясь в крови;
да, не зря я, наверно,
шлангом мышцу сдавил.
Идут яркие глюки…
И я следом пошёл.
Не печалуйтесь, люди –
мне уже хорошо.
Я не верую в джефы,
не хотю экстазЕй –
я конкретно поехал,
всех шизейных шизей.
И не помню я, грешный –
ну, а кем же я был?
Видно, зря я поспешно
жрал поганки-грибы.
А люблю я «морфушу»,
«герыч» и ЛСД,
свою русскую душу
сугревая в грудЕ,
дух моих пятистенок
ацетоном разит,
матерятся суседи:
«Задолбал, паразит!».
Им, понятно, несладко,
я и сам обалдел:
мне в ответ одна бабка
нервно жрёт сенаде
и, с надеждою маясь,
эта злая бабА
из себя выжимает
в туалете раба.
Пусть она изнатужит
все свои кендюха –
лютой вонью не сдюжит
моего запахА!
Кроют белкою глюки,
накрывают мультЫ…
Слышу - в дверь мою, суки,
барабанят менты.
Идут мЕнты лютЫе
и по почкам лупЯт –
всё одно я, Россия,
обожаю тебя!
Быть бессмертным – не в мазу,
а верней, без понтов:
на Руси наркоману
нет житья от ментов…
25 ноября 2007