Чья-то боль, словно эхом, отозвалась -
Как от Бога письмо прислали.
Тени бьются в задернутых зеркалах,
И жалеют себя едва ли...
Тени, как камикадзе, рвутся на свет,
Чтоб пока что живым поэтам,
Проорать: "Не ищите Бога в петле!
Потому что Его там нету!...
И не надо мерять шагами пролёт,
Рвать полетами вены лестниц -
Где-то над неприкаянною Землёй
Вас не ждет Литсовет небесный..."
Тени бьются, считают часы и дни,
И ревут, что дьяволу тошно,
Что один только шаг - с табуретки вниз -
Настоящее станет Прошлым.
Чья-то боль, словно эхом, отозвалась,
Пробежала дождем по крышам...
Тени бьются в задернутых зеркалах,
А поэты опять не слышат...