А талант – это тяжесть. Его не подвинешь вполсилы,
Не засунешь за пазуху (с целью метаться в соседа).
Мы с тобой сапогами дорожную глину месили,
Затевая с ветрами попутными вроде беседы:
«Эти свертки в руках у проезжих, зажравшихся гениев…
В них младенцы завернуты? или слова бездыханные?»
А дороги уводят. Их странные переплетения
Никогда не закончатся. Мы же с тобой бесталанные.
Безымянные дни беззастенчиво в моргах оставлены.
Но зачем-то нам хлопали окна раскрытые рамами.
Я не помню, наверно «любовь» на заборах писали мы,
Не блистая, как гении наши, гротескными драмами.
А асфальт перемешан с дождем, безучастный и матовый.
Не смотри мне в глаза, ты ведь тоже душевный калека.
Говорят, что талант – это клад. Но не нужно закапывать.
А, по-моему, камень. На шею! И броситься в реку.