Глаза судьбы полны песка,
в душе, как с перепоя, сухо…
Опять тоска…а что тоска? –
она, увы, не потаскуха…
Она верней любой жены,
любой подруги и любимой,
её глаза всегда влажны,
а губы жаждою палимы…
Она, увы, всегда со мной,
притихнет в радости беспечной,
и, вроде, сгинет под луной
в потоке страсти быстротечной…
Но, притаившись, тупо ждёт
и шепчет что-то мне в пол-уха, -
наверно, то, что не уйдёт,
она, увы, не потаскуха…