Пляшущие человечки. Мрак непонятного кода.
Ночью простор изувечен. Это, конечно, не кода.
Это, конечно, не Лета. Это, наверное, стильно.
Это попытка «про это». Это – сполна и обильно.
Я не привыкну, хоть тресни. Я – не ханжа и не ментор.
Каждого времени песни – да, соразмерны моменту.
Были и мы бунтарями, буйствуя в поисках смысла,
Пусть расходились краями, как два конца коромысла,
Пусть танцевали от печки и отжигали в финале...
Пляшущие человечки, где вы себя потеряли?
Поиски смысла и сути? Нет, извините, не верю.
Каплями въедливой ртути время стекает под двери,
Где фейс-контролем беспечность рдеет развесистой клюквой,
Где не сложить слово «вечность» из исполняемой буквы,
Где непрочитанных книжек больше гламурных журналов,
Где недостача коврижек зреет дорожек провалом...
Просится слово с порога. Слово достаточно грубо...
Я выхожу на дорогу, в блеске всенощного клуба.