Опять нас осень мучает тоской.
И без неё комок священной грусти
Не встрепенётся, будто бы живой,
Не заиграет неизвестным чувством.
Живи своей, немыслимой судьбой,
Которая, смотря в твой тёплый дом
Тебе назначило всё лето жить весной
Но погибать под первым же дождём...