Знаю я, что такое тоска… Знаю вкус...Знаю цвет... Знаю звук…
Даже страшно, что наверняка не снести мне безмерности мук…
Знаю липкость безрадостных дней и постылость никчемных тревог.
Знаю силу тоски … и за ней,- пустоты запредельный порог…
Так всегда,- после жарких страстей наступает усталости сон.
После взятия всех крепостей, в сердце боли и горечи стон…
Я любил,- не любили меня. Я пылал, но в ответ лился дождь..
И теперь нет углей для огня.И костер мой на угли похож.
Я готов был остаться без сил на просторах безгрешной любви…
Но мне голос тоски говорил: Подожди! Не пылай, не гори!
Как сказать? Что сказать? Как суметь? Как раздвинуть предел пустоты?
Как собраться и перелететь за границы глухой немоты ?
Как уйти от безмолвия стен, от чреды бестолковых забот…?
Так, быть может, метался Шопен. И страдал, может, так же Ван Гог.
И Малевич свой «Черный квадрат» написал в безысходности чувств.
Может, Григ был томленью не рад, создавая свой дивный «Пер Гюнт »..
Вот и я, словно в коконе снов..День за днем вижу лишь пустоту…
Не могу сбросить путы оков.И кандальником жалким бреду…
Сорняки бесконечной тоски прорастают на страстных полях …
Моих чувств и страстей колоски обгорели на сердца углях …
25-02-02 г.