Мы все равны пред временем своим.
И каждый в равной степени гоним.
А что оно? Положим - парикмахер:
Искусно бреет, коротко стрижёт,
(И дело не в названии – в размахе)
Пока мы здесь на смерть – не на живот
Отстаиваем каждый юный год,
Юродствуя в смятении и страхе
По волосам. А голова на плахе.
В попытках смыть с усталого лица
Его непреходящие отметки,
Мы, видимо, едины. До конца.
И стонет плоть, (когда его рука
Закручивает нити ДНК
Как локоны стареющей кокетки)
И рушится. Но мы живём пока.