Не удача, а что-то десятое...

"Жизнь, которая - дар, как её ни корёжь..."
Татьяна Бек

Не удача, а что-то десятое,
и не жизнь - так, её силуэт -
как на окна вечерние падает
за просветом скользящий просвет.
Не куренье, а что-то пассивное -
загустевший отеческий дым;
ночью взвывы сирен заунывные,
и в мафоне - певица Максим.
"Баклер", безалкогольный и приторный;
до подъезда - и пехом домой;
да в метро назидания п...ра,
ветерана восьмой мировой.
Не погода - раздрай и распутица.
Фонарями прожжённый Арбат.
На закорках - случайная спутница
(не должон - стал быть, не виноват).
Это амикошонское "Please, Борюсь" -
по мозгам отсыревшим песком.
А на улице - изморозь, из-мо-розь,
словно напоминанье о том,
что отхлынет немудрая, мудная
(искони - искорёжь, искори -
как та самая - смутная чудная,
но неслышимая изнутри).