Когда я пишу стихи

 
Ах как-то раз, а может быть, порой,
Поверь, приходится ужасно,
Но не услышишь стон ты мой,
Всё будет тихо и не громогласно…

В своём любимом уголке
Вот в этом скверном состоянье
Я сяду и на разлинованном листке
Перечеркну всё накопившееся ранее.

Что делаю, когда все мысли об одном,
И череды побед покинула надежда,
И жду приход удачи в дом,
Не любы мне ни бусы, ни одежда?

О-о, я пишу: и в праздники, и в беды,
Особенно в плохие времена
Все мои мысли и страданья, бреды
В стихах могу я выразить сполна.

Но не подумай,... есть и чудесная она-,
Всеосвещающая жизнь сначала,
И беззаботная любви и радости пора;
О ней и в этих строках есть начала…

Всё, всё объемлет жизни трудная игра:
И счастья, и невзгоды, и печали,
И полные уныньем вечера,
Влюблённость – так прекрасную вначале.

Зачем пишу об этом я?
Переполняют меня радость или муки,
А стих звучит прекрасней соловья
Он - отражение душевной скуки.

Как помогает это мне всегда,
Вот и сейчас такое облегченье,
Ведь подчинилась мне вся мыслей череда,
Я написала – это счастье, без сомненья!