Заливая огнем горизонт на востоке.
Солнце тронулось в путь до вечерней зари.
И как белые лебеди в черной протоке.
Заскользили неслышно варягов ладьи.
В шеломах и кольчугах суровые вои.
И к веслу, и к мечу их привычна рука.
Все бойцы на подбор. Все крещеные боем.
С ними князь молодой шел отмстить за отца.
И напрасно крадутся датчане в рассвете.
Им от мести варягов не уйти никогда.
Будут викингов скальды песни петь о том лете.
Когда красной от руды стала Нёвы вода.
Будут петь, как ушли за добычей и славой.
Лебединой дорогой в свой не первый поход.
И о том, как их вождь, распрощавшийся с мамой.
Заходя на драккар, поскользнулся о борт.
Не смутила примета. И поход был удачен.
Шел к родным берегам перегруженный кнарр.
Но последний день лета был прохладен и мрачен.
Когда парус варягов смотровой увидал.
Бой был страшным и долгим. Но минута настала
Когда викингов вождь пал пронзенный мечом.
Месть сгорела дотла. Лишь усталость осталась.
И саднила душа. Слезы жгли горячо.
А закат вновь окрасил горизонт красным цветом.
И в лучах стали алыми кораблей паруса.
А они уходили – и прощалися с летом.
С тем, в котором сын князя отомстил за отца.