Смерть живёт за углом
в полутёмном и грязном подвале.
Ни друзей, ни соседей,
лишь холодная близость земли.
Любопытное солнце
в эти окна заглянет едва ли,
опасаясь запачкать свой свет
в ямах мертвенной мглы.
Всё сама и сама –
без подмены хлопочет старушка.
То чума, то война,
то Гулаг, то простая тоска,
а она тут как тут
и покой предлагает на ушко,
примостившись удобно
холодным стволом у виска.
Нас знакомил пустяк,
слава Богу, мы оба спешили,
я запомнил как сон,
наклонённый к лицу потолок.
Может это судьба,
может просто проверка на вшивость,
лишь остался с тех пор
под ребром не зимы холодок.
Так теперь и живём:
по-соседству, но в разных вселенных,
друг для друга пока
представляя едва интерес,
только холод порой
отзовётся в суставах коленных
беспричинною дрожью
и надеждой на милость небес.