Мне кажется, как будто сквозь туман,
Являются мне контуры ответа.
Еще мгновение и кончится обман,
И истиной наполнится стакан...
Но обжигает пальцы сигарета,
Роняя пепел с кровью пополам.
Ищи хоть век, где эти двери в лето –
В глазах темно, и в каждом храме хлам.
Устав от поз все персонажи драм
Ломают нити вечного сюжета,
И падает кинжал из рук Джульетты,
И досками камин забив к чертям,
Уткнулся Фауст в свежую газету.
Бедняга Вертер ходит по домам,
Где всякой страсти стоимость – монета.
Эдип все комплексы отправил в даль клозета,
И жив - здоров, чего желает нам.
Быть иль не быть? Какой дешевый спам.
Жуй «Стиморол» и стоит ли про это?
Герои дня на стенах туалетов –
Апофеоз эпических реклам.
И наше бытие всего – лишь смета.
И наши смыслы – чтенье по слогам
В великой книге, где ни слова нету,
Ведь автор глупо загремел в Бедлам
С диагнозом «симптом анахорета».
Он излечим. Лекарства и диета.
Но есть побочный, хоть и грустно это,
Эффект – потеря склонности к словам
Так гибнет цвет решимости поэта,
И замыслы линяют под сто грамм,
В несбыточные призраки рассвета.
Все выпито. Пора идти и нам,
Искать свой уголок по белу свету.
Воспеть все то, что было не воспето,
Засеять ниву, поиметь всех дам,
Сраженье выиграть, совершить вендетту,
Предаться лености, исполнить все обеты,
И погрешить... Порой по вечерам
От скуки нарушаются запреты,
И гедонистами становятся аскеты,
Давая пищу слухам и газетам,
И повод оправдаться подлецам.
Еще немного тьмы, немного света,
Щепотка пустоты и песня спета.
Пора знать честь. И сдохнуть где-то там,
С улыбкою приклеенной к устам,
Где хорошо, поскольку нас там нету.
Ведь все мы здесь. Сгорает сигарета,
Роняя пепел с кровью пополам
В невымытую пепельницу Леты...