***
Лишённый детства собственных детей,
я всё ещё надеюсь встретить старость
не в местной богадельне, как пристало,
а где-нибудь в борделе между тел
двух непотребных девок,
всем на зависть.
Глядишь, надежда совести польстит,
изменится покрой скупой одежды.
Но сандалет за босу ногу держит
того, кто пишет этот самый стих,
кто просто пишет стих,
как точит стержень.
Надень пиджак за тридцать три рубля
и затяни гофрированный галстук
на белых гландах, и глаза погаснут.
Я задыхаюсь, говорю без бля,
но я иду ко всем чертям
на кастинг:
привет, привет! Я поклоняюсь тем,
в которых я, как сумрак, обесточен;
в которых я, как хирургия, точен...
Я редко вижу собственных детей,
и этот стих не больше,
чем подстрочник.
2007 г.