Житель тундры так одинок!
Так далёк от реальности грубой!
И душа его - как лепесток.
Или как селёдка под шубой.
В ней и нежность, и острота,
И пикантность степной полыни.
В ней - и вечная мерзлота,
И томленье июльской теплыни.
Пусть какое-то сверху тряпьё.
Пусть порою лекарство - водка...
Ах, не трогайте вилкой её:
Это ведь - душа, не селёдка...