Эй, психопаты!
Что вам не весело?
Побежали прочь с корабля…
Душу, жизнь, все – в месиво
По кромке ноября.
Отстегнуты крылья, карты розданы,
Висит на крючочке нимб.
В оранжерею чувств уж поздно вам.
Счастье – по чашкам, не улететь за ним.
Пьяный сударь, игры бросьте,
Вам и мат, и шах.
Без раздумий швыряли кости,
Жизнь – на брудершафт.
В темных подвалах, в дубовых бочках
Бродят грусть и вино.
В графе «жизни» ставим прочерк.
Все едино: и день, и ночь.
Правда, чувства, осень… все в кредит.
Сахар закончился, больше не будет, иди…
Настежь окно и в просинь – так, талион себе.
Грусть дымит в холодных пальцах
На синтепоне небес.